Pewnej niedzieli zabrałem Coopera, mojego psa ze schroniska, chudego kundelka z sercem za dużym na łapy, i poszliśmy na cmentarz. Usiedliśmy przy grobie mojego dziadka, a poranne słońce ledwo muskało szczyt nagrobka.

„Jestem dumny, że jestem twoim wnukiem” – powiedziałem, kładąc dłoń na chłodnym marmurze.

Cooper okrążył cmentarz i gdy się zmęczył, poszliśmy.

Później tego wieczoru gotowałem makaron w starym garnku, który uwielbiał mój dziadek, mieszając sos, a moje myśli błądziły. Nie mogłem przestać myśleć o mojej matce.

Zastanawiałem się, czy ona go widzi, mojego biologicznego ojca, za każdym razem, gdy na mnie patrzy.

Czy dlatego zawsze trzymała mnie na dystans? Czy moja twarz przypominała jej o błędzie lub chwili buntu, której nigdy nie mogła wymazać?

Garnek sosu do makaronu na kuchence | Źródło: Midjourney

Nie wiedziałem. I może nigdy się nie dowiem. Bo nie potrzebowałem tych odpowiedzi. Miałem już jedyną ojcowską postać, jakiej kiedykolwiek potrzebowałem. I nie obchodziła mnie krew, DNA ani imię mężczyzny, który mnie począł.

Nie chciałam go znaleźć. Nikt żywy nie mógłby zastąpić Ezry.

I szczerze? Miałem już dość szukania kogoś innego.