Następnie odwrócił się i poszedł z powrotem do samochodu.
Wstrzymałam oddech, gdy otworzył drzwi i usiadł obok mnie. Jego dłoń delikatnie dotknęła mojej.
„Mamo” – powiedziała – „nie potrzebujesz go. Ale jeśli chcesz… możesz mu wybaczyć. Dla siebie”.
Mój ojciec stał w drzwiach, tuląc stare zdjęcie do piersi, jakby trzymanie go mogło w jakiś sposób przywrócić mu wszystko, co wyrzucił.
Spojrzałem na mojego syna, dziecko, które wychowałem we łzach, bezsennych nocach i ciszy. Chłopca, który stał się mężczyzną bez goryczy. Bo wychowała go miłość. Nie nieobecność.
Gdy odchodziliśmy, ponownie ścisnął moją dłoń.
„Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin” – zażartowała słodko. „W końcu go poznałam. Ale ty? Byłeś wystarczający. Zawsze.”
I po raz pierwszy od osiemnastu lat w to uwierzyłem.
Naprawdę w to wierzyłem.
